canhonapreta

Mais vale nunca...

2008-07-06T10:53:00.003+01:00

A minha citação preferida dos últimos tempos nasceu perto do local onde me encontro exilado.
A pérola:

"Mais vale nunca do que tarde!"

Commonwealth

2008-07-06T10:45:00.002+01:00

Quanto mais conduzo para as bandas de Santa Marinha do Zêzere mais me convenço que aquilo é zona que deve pertencer à Commonwealth. Não tendo possibilidade de ter volante à direita, optaram por guiar na faixa contrária. É justo. Britannia rules the World

No posto de escuta: Bob Dylan ao vivo no Ice Palace de S. Petersburgo.

Sagrada Rede Viária

2007-06-04T09:08:00.000+01:00

" O livro sagrado dos Cristãos é a rede de estradas que é composta pela igualdade e Novo Testamento."

A Veia Profética da Língua

2007-06-04T09:04:00.001+01:00

"O povo Hebreu era monoteísta. Acreditava que um dia chegaria o latim."

Com a aproximação da "silly season", as respostas recolhidas nos testes vão ficando cada vez mais refinadas.

A Intensidade do Cajado

2007-06-04T08:58:00.000+01:00

O que fazer quando os nossos alunos acham mais válido matar um coelho dando-lhe duas cajadadas (para segundo eles ter a certeza que o bicho não se mexe mais) do que matar dois coelhos com uma só cajadada?

Egiptologia em último degrau!

2006-12-12T22:53:00.000Z

Sinto-me mumificado! Pérola atrás de pérola eu lá vou aprendendo que na pirâmide social do Egipto quem está no topo é o farol e que logo a seguir à nobreza lá aparecem os sarcófagos (que sem eu dar por isso ganharam um certo prestígio social) destronando os sacerdotes. Os escrabos gritam por liverdade e eu vou gastanto a desgraçada da caneta vermelha.

Num espírito completamente psicadélico (eu bem vejo o pessoal com cogumelos a andar na beira da estrada), uns dizem que monumentos megalíticos são grandes pedras, alguém ainda acrescentou um certo pózinho oriental e antes da grande pedra ainda escreveu Índia, tendo o cuidado de deixar antes da grande pedra meia linha em branco. Eu disse meia linha de branca?

Não há dúvida. Está a chegar o Inverno. Vi na matalurgia (outra linda) que o tempo ia ficar mais frio. Ouvi dizer que há gente que vai gelar nos próximos dias.

La Langue...

2006-12-12T22:45:00.000Z

Afinal isto escreve-se com B de vaca ou com V de boi? Ai...assim corre a vida em Santa Marinha do Zêzere.

banda sonora: Toca um disco dos Swell- "...Well" que me ajuda a controlar a fúria enquanto corrijo testes.

Sinceridade desarmante

2006-11-20T11:33:00.000Z

Um dia destes, numa familiar incursão cultural ao Porto, resolvemos ir dar uma espreitadela à Casa da Música. Ainda no carro, enquanto subia a Avenida da Boavista, já com a dita a casa a dominar o horizonte deu-nos para as pedagogias e vai de dizer ao Tomé: "Olha ali, estás a ver?", "Sabes o que é aquilo?", "Giro não é?", "É a Casa da Música". Um momento de silêncio e eu já devia de saber que ia sair qualquer coisa de teor filosófico da boca daquela rapaz. Saiu simplesmente isto: "aquilo não é uma Casa da Música, é uma caixa do correio!" Engoli e seco e pensei: "Pois é filho, a mais cara de sempre!"

Nortadas Pt.2

2006-10-21T11:29:00.000+01:00

Quem é que se lembraria de chamar Bico de Pato a um simples Pão de Leite? Para quê complicarem-me a vida quando eu só queria era degustar um simples Pão de Leite com fiambre e manteiga devidamente acompanhado com uma meia de leite. Nos livros do Astérix, o grande Obelix costumava dizer que os romanos eram loucos. Qual romanos qual quê?

banda sonora: Beck- The Information (regresso em 2006, tinha saudades da música deste tipo).

A nível visual: Quase a acabar de ver a primeira temporada do "The L Word" em dvd, tenho andado a pensar que o melhor era fazer aterrar cá em casa o mais depressa possível a segunda época desta espectacular série.

Reciclagem parcial

2006-10-01T09:14:00.001+01:00

Porque será, que em algumas aldeias por onde tenho passado no norte de Portugal, em matéria de reciclagem, está sempre presente o vidrão mas vira que não volta, desaparecidos o papelão e o do plástico? "Hum, estranho, muito estranho!" diriam alguns. "Elementar, meu caro Watson!" diria o outro!

Nortadas Pt.1

2006-09-29T20:26:00.000+01:00

Moletes, Trigos, Pães de Três Cantos, Bijous e mais algumas resmas de nomes estranhos (alguns quase ficção científica). O nome que dão ao pão no Norte de Portugal é daquelas coisas que me atrofiam a cabeça. No fundo, não há nada de tão simples como um rico papo-seco!

Já agora uma sugestão: www.museudopao.pt

banda sonora: Carl Hancock Rux- Apothecary (simplesmente, um grande disco)

Errância

2006-09-25T22:44:00.000+01:00

A minha vida não teria metade da piada se a minha cabeça não estivesse sempre num sítio diferente daquele em que me encontro fisicamente!

A Ternura dos 90!

2006-08-20T19:01:00.000+01:00

Tarde quente e soalheira, numa qualquer colectividade algarvia, degladiavam-se numa alegre suecada, quatro pessoas. Dois deles, já nonagenários, contavam 90 e 93 primaveras. O jogo aquece, para alguns não corre bem. O espectro da derrota aproxima-se à velocidade da luz para dois deles. Chega! O de 90 anos, perdedor, desabafa num tom entre a lamúria e a fúria controlada: "Destesto jogar às cartas com velhos!" Touché!!!

Abram alas para as bolachas do Noddy

2006-06-23T19:20:00.000+01:00

De todas as coisas que me envergonham a vida (e ainda são algumas), a última é sem dúvida uma das mais ridículas! Seguindo a noddymania, essa praga que se infiltrou em todos os lares onde residem crianças, também o meu lar foi infectado. Fui assistindo, sem antibiótico ou vacina antiviral de qualquer tipo à invasão da minha casa do exército do Noddy, do Orelhas, Sr. Lei (que o Tomé jura ter visto a patrulhar as ruas de Gibraltar), do Mafarrico e do Sonso (estes dois ,na minha opinião foram inspirados em figuras portuguesas, um deles parece estar sempre com os copos). O boneco que causa mais polémica aqui em casa é sem dúvida o cachorro do Noddy, o Tomé chama-lhe Ferrugento (eu bem grito a dizer que isso é nome de vinho tinto, bem caro por sinal), eu insisto que o pobre animal tem direito ao nome dele, Turbo Lento (ou Turbolento , o que não é exactamente a mesma coisa), acho eu. Ainda concordo que possa ser um Turbo Lento Ferrugento (nome quase tão aristocrático como o da dinastia de Bragança).
O que interessa realmente aqui é que a seguir aos desenhos animados na televisão, vieram os bonecos, os livros, as cadeiras do quarto do miúdo e outras coisas que eu nem me lembro. Até ao dia em que chegou um pacote de bolachas, de formato rectangular, que olhei primeiramente com desdém, depois com desconfiança e por último (já depois de as provar) com traços de adicção. Sim, confesso!!! Viciei-me nas bolachas do Noddy! Não encontro adjectivos (bons) para as qualificar. São pequenas, jeitosinhas, e acima de tudo deliciosas com o seu sabor a mel. Nao há nada a fazer. São consumidas avidamente dia após dia sem qualquer contenção! Rendo-me! Abram alas para o Noddy, desde que o carro venha cheio de bolachas!

A ouvir: o novo disco da Jane Birkin (uma das minhas divas francesas) intitulado "Fictions".

O Cão de Tarifa!

2006-03-29T19:13:00.000+01:00

Continuando com o aroma do norte de África (e aqui esta expressão faz realmente sentido) fica aqui a situação mais estranha que observei na minha última passagem por Tarifa (há quem jure ser um dos melhores locais para "windsurfar" do mundo. Vento não falta, praias agradáveis também não e havendo tanta mulher nórdica em fato de banho (quando calha a haver), pergunto-me quem conseguirá pensar no raio do windsurf!!!
Deambulava eu pelo terminal de ferrys a tentar perceber se conseguiria (por impulso) dar um salto a Tânger nem que fosse para mordiscar uns couscous e um kebab e enquanto observava (com uma pontinha de inveja) um grupo de portugueses que chegava animadissimo, após o que parecia ser um fim-de-semana todo o terreno em Marrocos, eis que chega um VW Golf que vá-se lá saber porquê (estou a rir-me) despertou a atenção do canídeo lá do sítio ( que por coincidência até era uma alfãndega). Com o cão a rondar o carro, vi logo que andava à procura da dose do dia! O cão não largava o carro nem por nada e a Guardia Civil lá teve de ir ao trabalho. Um deles lá apareceu com um pé-de-cabra mas outro mais cuidadoso lá lhe susteu o ímpeto com algumas chaves de parafusos. Com calma (todos estavam calmos menos o cão) lá foi desapertando os plásticos do carro. O cão insistia na parte da mala! Por esta altura, entre os portugueses já quase se aceitavam apostas. Eu que não gosto de perder, há muito que já tinha metido toda a minha confiança no cachorro cujo instinto encharcado de haxixe parecia não enganar. O destino do proprietário do carro ficou traçado a partir do momento em que o cão estava ali! Do mal o menos, quando o guarda lá deu por fim com o saco, a coisa não era de um tamanho avantajado e até podia ser explicado com uma qualquer compra de um saco que foi confundido com um saquinho de sarapilheira com alfazema de cheiro (querias!!!)
Lixado por um cão!!!

Ah, já me esquecia, Tarifa é engraçada e visita-se bem!!!

The Rock!

2006-03-14T20:23:00.000Z

Mais uma viagem a Gibraltar! Nunca são demais! É difícil explicar a atracção que sinto por aquele lugar mas sem dúvida alguma é um dos meus locais de eleição em toda a Península Ibérica. Se pudesse ia lá uma vez por mês.
O meu amor por Gibraltar não vem pelos preços mais baixos dos chocolates, electrónica (já era), dvds (nunca foram baixos) ou alcool (pronto, confesso que grande parte da minha colecção de garrafa de vodka Absolut foi contruída à custa da offshore :-).
Chegou sempre tão entusiasmado a Gibraltar que na maior parte das vezes me esqueço que aquilo até tem guarda fronteiriça que invariavelmente têm de me chamar à atenção que tenho BI's para mostrar. Antes disso há sempre o ritual de procurar no éter radiofónico uma qualquer rádio do Magreb (geralmente calha uma marroquina) e atravessar La Linea (última localidade espanhola antes da fronteira de Gibraltar) terreola onde os espanhoís, talvez no sentido de tentarem envenenar os ingleses e tomarem de assalto "A Rocha" (alcunha de Gibraltar) contruíram centrais eléctricas e refinarias!. É então ao som do Rai norte africano que entro em Gibraltar. Atravessar a pista de avião para se entrar na cidade é uma sensação indescritível (já me aconteceu parar no semáforo vermelho para deixar passar um avião).
A cidade é bonita mas o que me entusiasma mais é subir o rochedo até chegar lá a cima. A vista, sobretudo em dias límpidos é das coisas mais bonitas que uma pessoa pode ver, o Mediterrâneo azul (o mais bonito dos azuis), o mar calmo, os navios que parecem andar por ali a flutuar sem destino (quando na verdade seguem para todas as partes do mundo), os pássaros a esvoaçar por ali, tão perto, que parece que os podemos agarrar se quisermos, o silêncio que nos envolve, a altura a que estamos quando nos debruçamos para olhar a escarpa do lado sul. Marrocos do outro lado do Mediterrâneo chama-nos sem voz, basta a imagem que aparece semi-envolta numa ténue neblina e que atrai de um modo incessante.
Se é possível ter saudades de um local onde nunca estivemos...esse local para mim é o deserto africano. Para já vou matando saudades em cima do penhasco pensando que um dia dou o salto para o lado de lá e vou ver como é que aquilo é (tenho a mania de não considerar Ceuta bem como Norte de África)!!!

Banda sonora: uma senhora cantora argelina de nome Souad Massi que canta só para mim em "Mesk Elil", o perfume da noite, das mil e uma noites!!!

O Preço Certo

2005-10-09T11:58:00.000+01:00

Parecia ser um dia normal, uma viagem de carro normal, uma paragem para lanchar normal de uns tantos quilómetros percorridos mas o insólito não tem morada certa e desta vez estava a residir no Cercal em pleno Alentejo.
O Cercal não tem muito para ver. Terra essencialmente de passagem, o seu largo com uns tantos cafés, restaurantes e afins, dão vida a uma daquelas localidades tão típicas de Portugal onde nada parece acontecer.
Parei e como de costume entrei no sítio de costume, o café que mais fama do local. Umas meias de leite boas (embora longe dos tempos em que eram servidas em loiça típica alentejana), uns croissants porreiros (embora quase sempre esgotados pelos famintos turistas amantes do belo do pequeno almoço na esplanada) e toda uma panóplia de boa doçaria regional, doces e geleias enfim.
Não foi a primeira vez que me aconteceu algo de memorável neste café. Lembro-me de há uns anos ter pedido uma torrada e de alguém se ter esquecido dela na torrada e só se terem lembrado quando a pobre da torradeira começou a arder.
Desta feita, o protagonista desta cena engraçada foi o Grupo de Amigos do Cercal (sejam lá eles quem forem) que querendo recolher fundos monetários certamente para fins meritórios, se lembraram de uma iniciativa sem precedentes. E essa iniciativa foi: vender HÍMENS!
Hímens a 2 euros para ajudar o Grupo de Amigos do Cercal!E por baixo um frasco cheio deles...azuís e brancos, para colocar num qualquer frigorífico perto de si. Ia morrendo a rir. Quantas pessoas já teriam lido aquilo?
A um preço desses só me apeteceu pedir a alguém que me enchesse um saco cheio! Na época em que vivemos em que todas as coisas boas sobem de preço, continua a haver esperança graças ao Grupo de Amigos do Cercal e do seu preço certo e justo!
O correcto teria sido avisar alguém, corrigir para ímans para não consegui! O ser caústico que há em mim triunfou!

Boleias

2005-10-04T20:33:00.000+01:00

Há um certo encanto na ideia de andar à boleia. Este encanto é tanto maior quanto a incerteza de para onde vamos. Quando era mais novo gostava de andar à boleia embora sempre soubesse para onde ia.
Numa coisa não tenho dúvida. Das coisas estranhas que podem acontecer quando um tipo anda à boleia, a mais esquisita que me aconteceu foi não durante uma boleia mas enquanto tentava arranjar uma.
Numa tarde de verão, estava eu à beira da estrada (frase estranha esta) a tentar arranjar uma passagem para uma tarde de banhos na Foz do Arelho quando um carro passou e tentou alvejar-me e a uns amigos que estavam comigo com a casca de uma talhada de melão. Não tendo acertado em cheio, tenho a sensação que ainda levei com um bocado de sumo :-)
Lembro-me que fomos para a praia com o raio da Ford Transit memorizada com promessas de mataesfolaarranca de quem lá fosse dentro. Ah e a carrinha, esse veículo branco que ficaria em pedaços se a apanhassemos. Triste ilusão de adolescentes agredidos, nunca a chegámos a ver.
Juro que ainda hoje às vezes me lembro dessa situação de noite. E acabo a desviar-me sempre!

Precious

2005-09-25T10:28:00.000+01:00

Adoro Depeche Mode! Isto por si só não é novidade nenhuma. Um disco deles a caminho é! Quando gosto de uma banda custa-me sobreviver ao hiato entre discos (embora reconheça que para algumas bandas era melhor que o disco a seguir nunca chegasse efectivamente). Um disco de Depeche Mode é sempre uma boa notícia, a esperança de que venham em boa forma é justificada por um par de bons discos nos últimos anos.
O single que antecede o novo disco, "Precious" é uma canção que fica no ouvido à primeira, um videoclip deslumbrante (como sempre também).
Aguardo ansiosamente que o novo disco me venha parar às mãos! Antevejo bons momentos auditivos, de preferência sozinho num sítio que me agrade!

Saudades televisivas

2005-09-19T17:22:00.000+01:00

Quem me conhece (minimamente) sabe que sou um indivíduo particularmente desiquilibrado (estive indeciso entre este adjectivo e o lúnatico) em certas parcelas da minha personalidade. Este desiquilíbrio acentua-se deveras se focarmos aspectos culturais (livros, discos, filmes)!
Há momentos tentava amansar a minha preguiça no sofá (fui vencido pel cansaço) e comecei a pensar nas coisas que tinha saudades de ver na televisão. Podia ter ligado a televisão e ver um bocado da RTP Memória, mas sou estúpido e vim para aqui.
Este tópico (já tinha pensado nele havia uns tempos), foi acelerado pelo carteiro que gentilmente, me deixou cá em casa mais uma compra (em leilão via net, outra das minha obsessões). Neste caso o objecto em particular, era uma caixa com cinco dvds da mítica série "Os 3 Duques" (The Dukes of Hazzard)! Estou mortinho por ter um tempinho para rever com extrema atenção os famingerados calções de ganga (justiiiiiiiiiinhos da Daisy Duke)!

1. Duarte & Co
Como esquecer as míticas perseguições no Citroen 2cv vermelho, o genérico inicial filmado na Ponte 25 de Abril onde os protagonistas cantavam de braços no ar e o carro continuava a andar sozinho. Os personagens como nomes como Lucífer, Átila entre outros. Frases como "Eu não sêle chinês, eu sêle japonês. Ah, e o pormenor do realizador da série ser/ter sido (??) proprietário de um estabelecimento comercial quando eu morava em Alhandra.

2. Zé Gato
Outra série fantástica (rodada com parcos recursos) com um entusiasmo tal que transformava um produto série Z em algo que divertia. Como esquecer o Zé Gato (grande Orlando Costa), o Matrículas (entretanto já falecido), os planos nocturnos de uma Lisboa anos 80, plena de decadência. E a música do genérico, "Quem és tu Zé Gato) imortalizada por esse ícone musical português, de nome Jorge Palma.

3. Galáctica
Na escola primária perdi todas as minhas ilusões sobre o jeito para desenhar. A verdade é que eu nunca soube desenhar, com muita pena minha, mas a vida é assim! Porém das minhas primeiras tentativas de desenhar (que eu me recorde) foram os famosos caças de ataque que todos os episódios saiam da linda Battlestar Galactica. Quem não queria ser tão galã como o personagem Starbuck. A caixa com 7 dvds linda, importada de Inglaterra já repousa junto de mim!

4. Buck Rogers no sec. XXV
Há muito que ansiava por estar com ela na mão. Ela... a caixa com os dvds desta série passaram-me pelas mãos aquando da minha recente visita a Inglaterra. O preço ainda alto inibiu-me de a trazer para o meu lar e repousá-la junto da Galactica. Arrumava mais um bocado da minha infância. Fica para outras calendas. como era possível esquecer o biriririrrririiiriii do robot Theo que acompanhava as aventuras do Buck Rogers.

5. Os 3 Duques
Esta típica série redneck americana abençoava todos os que a visionavam com uma Daisy Duke (Oh Catherine Bach, como é possível esta mulher já ter 50 anos?) com uns mini-calções de ganga que faziam as crianças inocentes uivar aos céus. Segundo parece também por lá andava um carro vermelho a quem chamavam General Lee :-)

6. Sarapintado no País dos Rodinhas
Uma espécie de dragão de nome Sarapintado vai parar a um país onde os habitantes andam sobre rodas. A vida podia correr maravilhosamente mas o mal espreita...numa chaleira onde mora uma bruxa malvada sempre pronta a dar cabo da vida idílica dos Sarapintado e dos pacíficos rodinhas. Ah, e os ajudantes da bruxa? Uma espécie de ouriços. Como é que não me podia apaixonar por esta série?

7. Conan, o Rapaz do Futuro
Os meus desenhos animados preferidos de sempre. Lembro-me como se fosse hoje da primeira vez que os vi. Como ficar indiferente a um rapaz que dava saltos abismais, gritos lancinantes e passava por aventuras do arco da velha. Registado na memória fica a destruição da cidade de Indústria e a fuga do avião que foi perdendo peças até só sobrar o cockpit. Salivo desalmadamente pelo dia em que esses dvds entrarem pela porta grande da minha colecção de dvds.

8. As Misteriosas Cidades do Ouro
Grande rival do Conan em termos de preferências, esta épica aventura de um rapazito chamado Esteban, que parte para o Novo Mundo à procura do pai e deste modo vai viver aventuras incríveis no Império Inca, fazia parar tudo nas tardes em que dava na televisão. Inesquecível, a imagem do Condor a sobrevoar o planalto de Nazca. Nesse momento , eu soube que um dia eu iria viajar até ao Perú. Umas das muitas promessas (que eu faço a mim mesmo) que falta cumprir.

9. Verão Azul
Esta é provavelmente uma das séries mais míticas que jamais passaram na RTP. Com acção localizada em Nerja, retratava com a ingenuidade típica da juventude, as angústias, aventuras, problemas de um grupo de jovens de férias. Não faltava o local, de nome Pancho. Suspirei em vários episódios com Júlia, a pintora, gostava do barco (La Dorada) do Chanquete (quase todos os meus colegas de escola já tiveram vontade de me esganar por vira que não volta me dar para cantar uma canção do Verão Azul, que descobri nas minhas viagens a Espanha ser usada nas manifestações. Soube há relativamente pouco tempo, o que é feito dos protagonistas desta série. Como não podia deixar de ser fiquei algo desiludido. Confirma-se a máxima de que nunca devemos voltar aos lugares em que fomos felizes. A desilusão está lá sempre à espreita! Emocionei-me um bocado quando soube da morte do actor António Ferrandis (Chanquete). Um bocadinho da minha infãncia morria aí também.

Quem quiser matar saudades veja isto:
http://www.teacuerdas.com/nostalgia-series-veranoazul.htm

10. Os Estranhos Mundos de Arthur C. Clarke

Eu não ia para a escola primária da parte da tarde nos inícios dos anos 80 sem ver esta série. Tenho a certeza que em parte a minha paixão por coisas bizarras se deve a esta série. Muitos destes casos estranhos já se descobriram ser fraudes, falsificações que a tecnologia actual se prestou a desnudar. Mas como não ficar de boca aberta perante caso como o do Yéti (abominável Homem das neves), as pedras gigantes que caíram na Venezuela e que ninguém sabia de onde vinham, as reincarnações e assombrações maradas que ameaçavam populações, enfim, uma miríade de coisas que relembravam que o planeta Terra ainda guardava mistérios.

Existirão outras, mas essas fazem suspirar pelos meus tempos de juventude!

banda sonora: Dzihan.&.Kamien.Orchestra.-.Live.in.Vienna.-.Oct.2003

A invasão do Karaoke

2005-09-04T18:48:00.000+01:00

A invenção é uma coisa digna! Há invenções mais digna do que outras! Um inventor tem a minha estima pela facto de gastar tempo a tentar achar/criar qualquer coisa que em princípio será útil, proveitoso para a Humanidade. Isto tudo seria perfeito se por um terrível acaso para aí, digamos 90% das coisas que são inventadas não terem grande aproveitamento para o dia-a-dia de um humilde cidadão.
Há invenções que não são dignas! Mas de todas elas há uma que eu abomino! O raio do KARAOKE. Quem terá sido o idiota que inventou isto? Foi japonês de certeza!
Agora o que não é justo é que eu tente dormir de noite (como se o calor das noites de verão já não fosse obstáculo suficiente) e tenha que levar com ingleses/as anafados, da côr de santolas a vociferar, a tentar chegar a notas musicais que insistem em fugir-lhes, entre outras tantas tragédias operáticas (relembro aqui o terror da versão do "Bohemian Rapsody" dos Queen, como se a versão original não fosse já suficientemente aterradora).
O estranho é que no meio disto tudo ainda conseguia ouvir o som de um cavalo a relinchar! Devo de estar a ficar doido. A noite vai avançando e eu de olhos abertos...e eles a pensar que estão a cantar!

O monstro precisa de amigos

2005-09-01T19:02:00.000+01:00

Há dias em que uma pessoa acorda e já sabe que vai ter problemas. Hoje quando abri os olhos sabia que ia ser um desses dias! Afinal tinha de ir à Segurança Social Portuguesa e isso não augurava nada de bom. As estatísticas não pressagiavam nada de bom, afinal 100% é um daqueles valores que de tão redondos, não há volta a dar. A pensar nisto entrei no edifício da segurança social das Caldas da Rainha com a calma de quem caminha para o cadafalso (isto dito por quem nunca por lá caminhou), sabia que não tinha por onde fugir.
Retirei a minha senha e preparei-me para a espera, prevenido, a minha mochila tinha literatura para me manter ocupado e absorto do ambiente deprimente que geralmente cerca estas instituições. Pura ilusão! Como não levantar os olhos às vítimas que iam sendo contabilizadas pelo "bicho". Por fim lá chegou o meu número. Incrível! Três funcionárias, duas delas cordiais e simpáticas e eu tinha de calhar... com o bicho.
Ainda com uma restéa de esperança (não, ela pode ter mudado nos últimos dois minutos e agora comportar-se de um modo decente) sentei-me após dizer "bom dia" e "com licença". A voz do "bicho", suficientemente alta para toda a gente ouvir, mas pausada e com um tom irritante quase a dar para o indiscritível.
Entreguei o que tinha a entregar e já respirava quase aliviado por não me ter chateado quase nada quando na sala ecoou: "O senhor está colectaaaaaaaaaaado!". A qual respondi: "Não estou, não!". "Se o computador diz que sim, é porque estaaaaaaaaaá!" Ao fim de cinco minutos a tentar discutir o sexo dos anjos fui recambiado para a Repartição de Finanças para resolver a minha "situação complicada". Obviamente nas Finanças disseram-me que não estava colectado e eu regressei à Segurança Social com uma única coisa em mente: acabar com aquela palhaçada!
Cheguei, tirei novamente uma senha, esperei pacientemente e voilá... calhei com o "bicho" outra vez! Expliquei-lhe pacientemente o que me tinha sido comunicado na Repartição de Finanças emas ela não se ficou. "O computadoooooor diiiiiz que se colectou a 1 de Janeiro de 2000 por isso". Vi nesta frase a minha janela de oportunidade. "Diz o quê?" repliquei eu enquanto ia subindo o tom de voz seguindo a atitude dela. "A senhora está a dizer-me que eu me colectei no dia 1 de Janeiro" continuei eu num tom que já dava para quem quisesse na sala ir seguindo a conversa. "Estou sim senhooooor! É o que o computador que dizzzzzzz!" Estava no ponto. Era hora de aplicar a estocada final: "A senhora quer convencer-me que eu, consegui colectar-me num dia que por acaso é feriado? Que proeza a minha" concluí! A senhora desarmou parcialmente, com um riso meio nervoso perante alguns outros risos (estes de gozo) que eu senti nas minhas costas. Levantei-me, desta vez não com sensação de humilhação, mas de triunfo. Saí prometendo, voltar com uma declaração das finanças que provaria definitivamente que eu não estava colectado.
Irra! Quem é que dá conta disto?

Diários Britânicos (Dia 2)- Abingdon e Oxford (A Inglaterra estudantil)

2005-08-10T18:09:00.000+01:00

Começo a manhã em Abingdon-on-Thames com um rápido reconhecimento a pé. O passeio leva-me ao bosque passando pelo Parque Alberto. A chuva miudinha que insiste em cair irrita-me, é tão british e só parece molhar portugueses. Queria ter um chapéu de chuva e no entanto toda a gente passa por mim como se não fosse nada. Passo pela escola secundária local e não posso deixar de sentir um bocado de inveja. Ia jurar que o relvado frontal da escola tinha mais verde do que todas as escolas onde já leccionei juntas. Como é que é possível? Não vejo gradeamentos, apenas um muro simpático que não terá mais de um metro de altura. Sigo para o bosque.
A serpentear junto deste bosque seguem alguns canais, uns têm barcos pequenos, atracados em ancoradouros privados nos jardins das vivendas. Outros não tamanho para navegação e são dominados pelos patos. Vejo um esquilo que se atravessa à minha frente em aceleração de subida a uma nogueira. Não gostou que lhe invadissem o território! Parece que estou no campo profundo, passo um portão e dou por mim outra vez no meio da vila. Impressionante!
A tarde é dedicada a Oxford. Para variar tive de voltar umas três vezes ao carro para ir bucar coisas que deixei lá e mais grave duas para procurar o ticket de estacionamento que não encontrava de maneira nenhuma (ainda me recordo a suar de quanto era a penalização em libras caso não achasse o ticket). Acabei por achar o maldito papel enfiado no guia que andava a correr para aqui e para ali juntamente. Depois de me amaldiçoar algumas dezenas de vezes lá tentei começar a ver qualquer coisa.
O primeiro a safar-se em Oxford foi o Tomé que numa loja da Disney se tornou proprietário de um Stich (por acaso engraçado). Seguindo pelas ruas, os encantos de Oxford começam a revelar-se, os edifícios são bonitos e bem cuidados, as ruas pejadas de gente de todas as cores e feitios (literalmente) respiram aquela atmosfera que só se pode sentir em cidades eminentemente estudantis apesar de obviamente a grande maioria das pessoas que circulavam não serem estudantes. Em Agosto só estuda quem quer e em Oxford parece haver muita gente a querer frequentar cursos de verão (sobretudo americanos e japoneses pareceu-me a mim). Quanto a mim já posso dizer que andei em Oxford e o Tomé lá ganhou um polo da Universidade de Oxford (Pai 0 - Filho 2).
Encanto-me na Carfax Tower, engraçado o facto de ali segundo parece confluirem as quatro estradas que vinham dar a Oxford. Continuo em direcção à Universidade ou melhor aos colégios que compõem a Universidade de Oxford, já que são vários espalhados pela cidade. A Bodleian Library (que se encontrava em obras) merece atenção.
Lentamente vou-me habituando às lojas que no início pareciam novidade por não existirem em Portugal mas tornam-se habituais porque vou verificar ao longo da minha estada que cada cidade tem a maior parte das lojas iguais: Starbucks, Costa Cafés, HMV, Next entre outras.
A minha primeira visita a Oxford acaba um pouco mais cedo pelo previsto por causa da irritante chuva britânica. É na Inglaterra que se dá valor ao céu azul português, perante o triste cinzento que domina os céus britânicos.
Regresso a casa num daqueles autocarros vermelhos very british. Com um pouco de tristeza leio o anúncio da empresa transportadora nas janelas do autocarro a pedir inscrições para motorista. Ordenado: 18 mil libras mais prémios de produtividade e horas extras. A tristeza deve ao pecado da comparação, cada libra vale aproximadamente 1,5 euros. Dois países, dois mundos diferentes.
Adormeço cansado! Adoro o cansaço provocado pelas viagens, pela aventura. Venha o dia de amanhã!!!

Adeus Ibrahim!

2005-08-09T21:10:00.000+01:00

Fico sempre triste quando morre alguém de quem gosto no mundo das artes. Um destes dias foi a vez de um dos artistas cubanos que eu mais admirava (e ouvia). Ibrahim Ferrer morreu na sua amada (e tantas vezes cantada) Havana aos 78 anos. Conheceu o sucesso já septuagenário, uma voz maravilhosa, suportada pela infinita riqueza da música cubana. Neste mundo dominado pela música formatada era sempre uma lufada de ar fresco um final de tarde, princípio de noite ao som de um disco deste cubano de voz doce e melodiosa, de sorriso simpático.
Morreu em Havana, depois de um mês de digressão europeia, concertos sempre esgotados, feliz por certo, por morrer na sua adorada cidade.
O mundo já não tem Compay Segundo, Ruben Gonzalez, agora chegou a vez de Ibrahim! Imortais, ficam os seus discos para serem ouvidos intensamentecomo pérolas que são.

A ouvir (ou a descobrir):

Buenos Hermanos
Buena Vista Social Club presents: Ibrahim Ferrer
Ay, Candela
Tiempos con Chepin y su Orquesta

Hasta Siempre!

Diários Britânicos (Dia 1)- A chegada a terras de Sua Majestade!

2005-08-07T11:04:00.000+01:00

Ao longo da minha última expedição foi escrevinhando algumas notas que já em terras lusas passo para o canhonapreta. Aqui ficam algumas ideias...
"A expectativa nesta viagem é grande. Tenho intenção de conseguir ver uma série de coisas que são importantes para mim. É a primeira viagem de avião do meu filho, será que se vai portar (pelo menos miminamente) bem? O avião parte a horas, o que não é nada mau já recordando o passado, em pelo menos 50% das vezes os aviões em que viajei não partiram a horas. Este consegue a proeza de duas horas depois ter chegado a Heathrow adiantado. Cortesia britânica da British Airways!
O aeroporto é grande, vários terminais, li algures que era o mais movimentado do mundo, o voo de Lisboa chega depois de um proveniente de São Francisco antes de um com origem em Dusseldorf. Nos ecrans, voos de todo o mundo têm horas de partida e chegada marcada. Despacho rapidamente as formalidades (é bom ser cidadão europeu em território europeu). Fascina-me as pessoas que esperam passageiros com cartazes na mão na zona de chegadas, alguns são impronunciáveis. O que estarão a pensar aquelas pessoas que estão ali? Olho para uma série de taxis e desvaneço qualquer dúvida. Estou em Inglaterra!

Ala para Windsor, que se faz tarde. Há um palácio para visitar. Consigo perceber porque razão a realeza britânica vive bem. Doze libras e meia de entrada. Assopro, triste com a triste realidade dos ordenados portugueses. Vou ter muitas ocasiões para assoprar! Grande e vistoso, guarda uma série de pinturas dignas de serem vistas, e claro uns desenhos de Leonardo da Vinci, soberbos como sempre. Vejo também os meus primeiros guardas reais vestidos a rigor. Faz-me confusão aquele capacete. Queria ver se com as temperaturas de Portugal, aquele uniforme teria resistido muito tempo. De qualquer modo, os guardas que vi nem os olhos tinham à mostra. E andavam...

As ruas de Windsor parecem-me simpáticas, vê-se gente com origem em todo o mundo, nada de incomum como hei-de comprovar mais tarde. Parece ser uma zona in , Ascot, célebre pelas corridas de cavalos fica perto. Circulo por uma antiga estação de comboio que embora em funcionamento, uma espécie de centro comercial, que não ofende, não agride a paisagem, está perfeitamente enquadrado. As lojas têm todas bom aspecto, bem decoradas. Vejo o primeiro supermercado hi-tec de comida pre-feita, fico deslumbrado, está dividido por secções com nomes tão apelativos que apetece comer tudo sem pensar se será mesmo saudável. Saio novamente para a rua, a construção das casas parece-me curiosa, tão diferente das nossas. Sabe bem estar longe de tanto betão! Continuo o passeio, começa a fazer-se tarde. Sigo para Abingdon-on-Thames!

Tomé e Sabrina cantam Boys Boys, Dois Dois

2005-07-18T20:36:00.000+01:00

O meu fascínio por canções dos anos 80 não pára de surpreender nunca! Hoje o meu filho Tomé deu uma ajuda ao protagonizar um dueto com uma fogosa italiana de nome Sabrina que fez furor nas charts europeia com um tecno-trash de nome "Boys". Vinhamos da praia, como de costume a ouvir música. Desta vez calhou um disco que junta algum dos êxitos dos longínquos eighties. Qual não foi o meu espanto quando a Sabrina começa a cantar o puto animou-se e quando chegava ao refrão e ela cantava (elogio muito grande para a Sabrina) "boys, boys...", o Tomé no banco de trás acompanhava "dois, dois..."! Fartei-me de rir. Se o miúdo soubesse do famoso vídeo em que ela saltava numa piscina de um hotel a cantar isto com uma das mamas tamanho 44 (pelo menos) a saltar para fora do biquini então é que cantava afinadinho!

banda sonora: Um delírio de disco, banda sonora do grande filme que é "Casamento debaixo de chuva" ("Monsoon Wedding")!

Never Let Me Down Again

2005-07-15T10:22:00.000+01:00

Tenho ouvido muito Depeche Mode. É um grupo a que vira que não volto regresso furiosamente. Agora em virtude de ter dado uns discos deles ao uns amigos, regressei. Têm acompanhado as minhas recentes insónias, madrugadas dentro, desesperado por querer dormir e não conseguir. Vêm-me à cabeça o fabuloso "Lost in Translation" . Ontem ouvi o "Never Let Me Down Again" para aí umas dez vezes seguidas
Lembro-me perfeitamente da primeira vez que os ouvi. Corria o ano de 1986/87 e tinha chegado à televisão portuguesa uma lufada de ar fresco. À tarde na RTP2 dava o "Countdown" um programa de um holandês de nome Adam Curry, um projecto, pré-mtv na Europa com o nome de Music Box. Era costume os grupos irem actuar perante uma plateia não muito numerosa. Um dia chegou a vez dos Depeche Mode! Tinha já cerca de seis anos de carreira mas eu nunca tinha ouvido falar deles. Foi amor à primeira vista, uma relação que leva já quase vinte anos de fascínio. As duas canções que tocaram: "A question of lust" e "A question of time"! Lindas! Soavam tão modernas...
A partir daí algumas fases da minha vida tiveram a chancela DepecheMode!
O título deste post fala da minha canção preferida dese grupo. Nunca analisei em pormenor de que fala a letra. Há quem goste de cantar as canções mesmo não sabendo a letra bastando para isso mexer os lábios de forma convicta, eu gosto de ouvir as canções e imaginar que elas falam daquilo que eu acho!
Para mim, "Never Let Me Down Again" , é sobre a amizade, título desta canção foi sempre para mim a principal directiva que deve de existir entre amigos. Nunca devemos deixar os nossos amigos cair, é a máxima que sempre retirei daqui.
Depeche Mode, para a minha pessoa é Verão, céu azul, se tivesse que escolher uma cor para eles seria o verde, claro, alegre, apesar de as canções a maior parte das vezes não transmitirem isso. Talvez isso se deva ao facto de durante dois ou três verões em que frequentava bastante a piscina municipal de Subserra (junto de Alhandra), um local magnífico instalado em plena Quinta de Subserra (teria outro nome que não me recordo), várias vezes centenária. Mesmo quem nunca lá tenha estado poderá já ter visto na televisão por ocasião da transmissão dessa mítica série portuguesa de nome "Duarte & Co". Era a casa de um dos arquinimigos do Duarte, o Lucífer!
Durante algum tempo, era o som ambiente que se ouvia na piscina, em virtude de ser um grupo do agrado do banheiro que tomava conta das piscinas. Embalaram flirts, pequenos delitos amorosos, insignificantes, vistos do presente, mas que pareciam conquistas selváticas. A água azul, a relva e as flores do jardim para onde o pessoal se escapulia com as meninas, o palácio majestoso, tudo isto embrulhado no som electrónico depechiano resultava num todo deveras agradável!
Há algum tempo em conversa com uma amiga, ela dizia que Depeche Mode lhe lembrava o sul de Espanha. Aceito perfeitamente! Consigo imaginar "Just can't get enough" numa qualquer discoteca de Marbella a arrebentar pelas costuras, com corpos suados a arder em desejo; "Personal Jesus" numa qualquer quinta de interior do sul espanhol (Ronda por ex.); "Enjoy the silence" sentado num dos miradouros da estrada de Tarifa, olhar o Mediterrâneo, espectacular, com África ali tão perto; " I feel you" enquanto se caminha nas dunas das praias de Tarifa ou Zahara de los Atunes, em dias ventosos, óptimos para as dezenhas de windsurfers que sulcam o mar; "Never let me down" na marginal que acompanha Nerja, essa do Verano Azul de outros estios; "Strangelove" entre dois enamorados, num enlace tão louco e rápido com efémero; "Police of Truth" numa Torremolinos decadente, pejadas de bifes beberrões e desconcertados; "Only when i lose myself" no esplendoroso Alhambra de Granada (uma das palavras castelhanas mais bonitas e que significa somente romã, que é também umas das mais bonitas da língua portuguesa) com a Sierra Nevada ao longe.
Podia falar de muitas outras canções de Depeche Mode, muitos outros locais. A poucos dias de partir para Inglaterra, a história repete-se. Artilhei o Ipod com uns quantos discos de Depeche Mode, especial atenção para o triplo "Remixes". A côr do Ipod...verde depeche mode!

Uma paragem de autocarro

2005-07-09T09:14:00.000+01:00

Ontem enquanto guiava descontraidamente a caminho do trabalho, algures entre Leiria e Pombal, fixei a minha atenção numa paragem de autocarro. Aquele momento, parado, à espera que o autocarro arrancasse, teletransportou-me de volta ao meu oitavo ano de escolaridade, vivido (sobrevivido?) em Arruda dos Vinhos (outrora polo de ruralidade, produtora do líquido de Baco, agora em crescimento desalvorado à laia de uma auto-estrada daquelas de número grande).
Corria um fim de tarde igual a tantos outros. Como normalmente, tinha tocado para a saída, havia cinco, dez minutos e a canalha aglomerava-se na paragem de autocarro (na altura chamava-lhe carreira, agora sou mais fino) à espera do transporte para a escola. Não vou perder aqui tempo a descrever a dita paragem com ferro de cor laranja e plásticos de qualidade duvidosa que dificilmente resistiam ao estio.
Voltando ao acontecimento, estava em em cima do ombral do passeio, distraído (para variar com qualquer coisa que me tinha despertado a atenção) quando de repente a minha visão foi substituída por um clarão que me abalroou a consciência. Fui projectado para trás ( um, dois metros no máximo) e encostado ao muro deslizei devagarinho até me sentar. Posso dizer que não vi estrelas. Vi constelações inteiras!!! Quando abri os olhos, alguns dos meus colegas olhavam para mim e dizia-me coisas do tipo: " Epá, estás bem?" Que parvoíce! Como se uma pessoa pudesse estar bem depois de ter sido cilindrado por um autocarro que subiu o passeio e me acertou em cheio com o espelho daqueles metalizados, de metal. Nunca mais me esqueci daquelas camionetas da Rodoviária Nacional com bancos castanhos claros.
Voltando ao presente,e enquanto o autocarro arrancava daquela aldeia sita no eixo Pombal-Leiria, recordei o galo enorme e as palavras do condutor quando entrei na camioneta: "O menino está bem? Aleijou-se?". Olhando para ele tive vontade de dizer: "Não! Foi só impressão sua!"

A insustentável leveza do exame

2005-07-03T14:06:00.000+01:00

Poucas coisas me custam tanto na minha vida profissional como a vigilância de exames. A minha sanidade, já de si sempre periclitante, definha naquele par de horas em que nada pode acontecer. É a altura do surgimento de universos paralelos, de pensamentos distorcidos, retorcidos, contorcidos , eu sei lá! Fica de seguida um relato pseudoimaginário de dois seres em sofrimento à espera que o tempo passe. Quem espera desespera...

"Pássaros a chilrear no bucolismo do campo, um exame que começa e nunca vai acabar, um enxame biológico que passa ao lado do compartimento da Rainha que coadjuva, um zangão fora de prazo que visita inquieto, a colmeia inalcansável, pé ante pé, a névoa que o anuncia, 9.10, 9.47, 10.40. Podiam ser horários de comboio mas a ferrovia passa longe, combinações numéricas que nunca hão-de abrir nenhum cofre. O zangão desespera, o prazo de validade acabou.
Duas almas mal dormidas, apalpam bilhetes de identidade ao som de um taco que falta no chão, toc toc, diz ele. As cortinas esvoaçam, trazem o fresco de encontro ao mofo. A Geheime Staat Polizei segue as intruções, as falhas que não podem existir mas que vão lá estar sempre, riem-se gozando uma liberdade efémera mas decisiva. Podem rir e nós não, podem falar e nós não, podem beber água e nós morremos à sede, esperando o líquido quenunca chegará. Esqueceram-se de nós. Fiona, Master Confort, Horas Cómodas, Tatiana Fabri, Alcaide, Crubin, CGS. Podiam ser nomes de strip clubs ou de travestis de aspecto decadente mas são caixas de sapatos, nomes de estações passadas, fábricas arruinadas. Quinze ao todo, jazem esquecidas em cima dum armário. Balas de bostik povoam as paredes, encaixam bem no invólucro que segundo dizem foram fabricados em Israel, a paz anda de mãos dadas com o inimigo. Seis candeeiros com duas lâmpadas cada suportados por setenta e nove transversais seguram o tecto. Um dia vai cair! Não sabemos quando mas vai. Tudo o que sobe desce e eles já estão lá há algum tempo. Um dia vai chegar a hora deles, se calhar mais depressa do que a nossa, que se perdeu. Lá vem o zangão outra vez. As paredes suam "Amo-te" escritas em várias caligrafias, amores que morreram antes de nascer. O zangão não acredita que também ele passou ao lado. Um satélite com asas descreve círculos perfeitos gozando a sua vida curta, vai morrer vítima de uma mão furiosa que não admite interrupções. Maciço, gera dúvidas, como se escreve isto? De alguma maneira há-de ser. Quem tira este cheiro a alcatrão que reveste o telhado, incomoda-me, preferia um qualquer verniz de uma mulher bonita que pintasse as unhas ao som do nosso desespero aqui.
Quase a faltar um ano para a boda, a Maria Guinot vai ensaiando ao piano os acordes de "Silêncio e tanta gente", tem de estar tudo certinho porque o noivo merece. Também trocava a minha vida por um dia de ilusão. Felicidades parece ela dizer baixinho, oxalá isso ajudasse a passar o tempo! Continuamos a contabilizar, as contas batem certo, aí vem ele outra vez. O porteiro queria uma T-shirt a dizer Staff, ficava bem, já sabe cruzar os braços, recebe um elogio do colega, só lhe faltam 30 cm e algum paleio. Tem esperança de lá chegar.
Um vegetariano reclama perante uma ementa mostruosamente carnívora, come batatas a murro que também faz bem à saúde, não adormeças enquanto não chega o teu pseudobacalhau! Relaxa, dá um passeio pela Quinta, tenta saber o nome dela, que eu também ainda não sei! E se de repente aparecesse aqui o Roberto Carlos a cantarolar, vestido de branco demodé? Será que o coração aguentava. A Rainha acha que não, o zangão, esse, tinha esperança que sim.
Munch desenha o "O Grito", expoente máximo de um qualquer sofrimento que podia ser o meu, a ampulheta vira, o fim está mais próximo, sabemos que sim, todas as horas ferem, a última mata, já diziam os romanos que todos consideram loucos. Lá fora a vida vai acontecendo e nós aqui, múmias de um qualquer museu egípcio, secas pelos tempos imemoriais.
Nunca me ensinaram que um bom vigilante assina sempre pelo lado direito, aprendi sozinho a ver os empregados de mesa. "Tell me more" repete uma Olivia Newton-John a quem o tempo não perdoou.
Uma maratona que se transforma nuns penosos cinquenta kms marcha! Acabou!"

Reflexões de um sonho que podia ter sido... e que foi mesmo!
Acabou!

Uma lição de História

2005-06-26T18:29:00.000+01:00

Não são raras as vezes em que leio coisas que me despertam uma atenção especial. A última (há coisa de minutos) teve a ver com Genghis Khan. Sempre gostei do nome deste homem, ao ponto de já ter equacionado por diversas vezes, baptizar um qualquer animal de estimação com o nome. Esbarro sempre no facto de não ter animais de estimação (problema grande para o facto em questão). Tentando seguir outra via, sobram os animais de familiares directos, que em quase 100 % dos casos, não compreendem esta mania! Ainda assim, gosto do nome Genghis Khan (possível nome de cão grande).
Voltando ao que li, o artigo (ver Sábado nº 59 quem quiser aprofundar) referia que a política levada a cabo por este mongol foi adaptada por uma série de "gurus da gestão moderna" (seja lá isso que for) que com ligeiras adaptações apresentam as cinco principais lições deste guerreiro que era conhecido por levar tudo à frente e também por não deixar a erva crescer por onde passava:

1º. Pensar antes do tempo (a minha preferida)
2º. Reconhecer o mérito
3º. Partilhar os ganhos
4º. Odiar a política de escritório (talvez por isso ele andasse sempre ao ar livre, digo eu!)
5º. Ter coragem para a mudança

Não deixa de ser uma perspectiva engraçada!

A arte de bem conduzir em contramão

2005-06-23T21:25:00.000+01:00

Tem razão quem diz que pouco basta a cada dia para que cada dia se baste a si mesmo. Milhares de quilómetros feitos em direcção a Pedrógão Grande (e no sentido contrário obviamente) e o raio do trajecto ainda consegue apresentar surpresas. A última passou-se hoje. Seguia eu, ainda em estado semi-catatónico (cortesia da nossa gentil ministra da educação que me fez levantar antes de todos os galinácios das Caldas da Rainha durante toda a semana), já mais animado por ter reparado que o meu mui estimado colega L. Gonçalves seguia a mesma trilha rodoviária que eu. Perto de ... (raios me partam que me esqueci do nome :-( ... pausa desesperante de 5 m a tentar lembrar-me do nome do vilarejo... crash cerebral...Aguda? Avenal? ...lembrei-me Avelar um carro seguia calmamente à nossa frente, eis que o indivíduo faz pisca e passa para a faixa da esquerda (com toda a educação possível diga-se de passagem, não fosse o facto de existirem separadores na estrada), eu ia pensando aonde é que iria aquela alminha (em risco de passar a penada), e o tipo calmamente quando lhe aparece um taxi (um clássico Mercedes 190 D, quase que aposto, embora não tenha reparado em pormenores da cara, conduzido por um fulano de bigode farfalhudo quiçá com as faces ligeiramente rosadas) que literalmente estancou, pasmo, com o índicio claro de que a sua vida estava prestes a andar para trás. O nosso herói do asfalto não desmoreceu, vai de acender os quatro piscas, iluminação total em on, e passa com uma suavidade quase etérea pelo desgraçado do taxista que naquele momento já estaria a pensar se não seria melhor encomendar a alma a uma qualquer identidade superior. Calmamente na faixa do lado, seguiam os nossos dois carros, qual carros de reportagem da National Geographic (anos 80, lembrar obrigatoriamente o genérico da série com o mítico Land Rover Defender) a assistir àquela cena toda. Acabada a proeza, o senhor achou que estava na hora de regressar à rotina do dia-a-dia (com razão, afinal tinha sobrevivido) e voltou como não se tivesse passado nada à estrada (onde a bem dizer nunca devia de ter saído).
Ultrapassámos o cavaleiro do asfalto e seguimos a rota traçada.
Nota final. Perdemos umas dezenas de calorias a rir no parque de estacionamento da escola ao som do delicioso Chichi Peralta com o seu "Procura", uma gentileza Putumayo presents República Dominicana.
E então Luís, achas que descrevi este episódio com um certo touch road movie?

Eis a lista...

2005-06-22T08:39:00.000+01:00

Com a entrada do "Lost in Translation" para o meu top 10 cinematográfico, resolvi enumerar aqui os meus dez filmes preferidos. Nada aqui é imutável excepto um: "Alta Fidelidade"! Deste modo só o número um corresponde efectivamente a um primeiro lugar. O resto da lista ocupa lugares aleatórios.

1. "Alta Fidelidade" de Stephen Frears

Por ser tão parecido comigo, pela obsessão ora doce, ora doentia pela música, pela banda sonora com o grande Marvin Gaye à cabeça. Um filme a que volto recorrentemente para me inspirar, para me lembrar que quase tudo tem conserto, que o passado anda sempre atrás de nós, pelo saudosismo, sobretudo pelo saudosismo. O John Cusack podia ser o meu alter ego...

2. "Paciente Inglês" de Anthony Minghella

Pelo deserto, sempre pelo deserto! Pelos ocres, pelos azuis do ceú, pelas velas acesas na noite , pelos frescos italianos e finalmente pela música (divinal a voz da Marta Sebastien dos hungáros Muzikas.

3. "Assassinos Natos" de Oliver Stone

Por me dar a certeza que qualquer comum mortal se pode passar num momento difícil, pelo tom alucinogénico e colorido, pela viagem ácida estonteante, pelo clima de rebelião eminente! Para mim, o melhor Oliver Stone!

4. "Residência Espanhola" de Cédric Klapisch

Por me recordar algumas coisas que não tive coragem de fazer enquanto estudante (adorava ter estudado no estrangeiro), por lembrar outras que felizmente gozei como professor em Portugal. Um hino à amizade!

5. "Apocalypse Now" de Francis Ford Coppola

Pela alucinação que percorre o filme, pelo ambiente desolador, pelo Marlon Brandon como Coronel Kurtsz, por um grupo de perdidos a caminho de um sítio sem saída. Cada vez mais a escola se parece com este filme.

6. "Grandes Esperanças" de Alfonso Cuarón

Pela esperança que nunca morre, pela lições que o filme passa, pela perseguição de um ideal tipo Petrarca, pelo desespero latente, à flôr da pele. Pelos anos de espera (será isto válido ou valium). Valerá a pena uma boneca de porcelana?

7. "Ligações Perigosas" de Stephen Frears

Pelo ambiente de sedução, engano e desengano, pelo todos contra todos. Não é o amor que pode tudo, é a persuasão através da palavra. A prova de que a palavra continua a ser a arma mais forte que existe. A atracção é fatal!

8. "Fight Club - Clube de Combate" de David Fincher

Pelo murro no estômago. Pela dose de ultraviolência (contudo não gratuita). Um filme negro dark noir !Será a nossa vida real? Somos aquilo que queremos? Seremos alguma vez aquilo desejamos ser? Pelos universos paralelos, pelas nódoas negras e sobretudo pelo sabão! Obrigatório para quem queira sobreviver ao século em que vivemos!

9. "Lost in Translation" de Sofia Coppola

Pelos neons de Tóquio, pela insónia que anestesia os protagonistas, pelos olhares melosos, pela sensação de proximidade, pela diva Scarlett (umas das grandes actrizes deste início de século XXI), a música dolente que nos embala, pela lição de que se calhar há decisões na vida que temos que tomar, pela sensação de quase... ,um autêntico "What if" que me é tão caro!

10. "Antes de Amanhecer" de Richard Linklater

Por o ter visto numa altura em que não pensava, em que a vida corria docemente, em que não tinha preocupações. Pelos viajantes, pelos diálogos (do melhor que já vi em cinema), porque prova que tudo o que é bom dura o tempo suficiente para se tornar excepcional, pela química, pela física que acaba por vencer a química. Pelo impressionante clima de aproximação entre duas pessoas de mundos diferentes, pela sensação de ser impossível , pelo comboio que parte no final, pela câmera a afastar-se enquanto o comboio desaparece. Ficou um dia...

E pronto, já está! Um bocadinho de mim está espalhado por cada um desses filmes!

Secundária de Tóquio QZP algures no Japão

2005-06-21T18:59:00.000+01:00

Foi grande o contentamento ao terminar o visionamento do grande filme (que eu já supunha ser) que é "Lost in Translation" de Sofia Coppolla. Entrou para o meu top 10 de filmes favoritos. Uma grande história, cruzando uma atracção evidente entre protagonistas que não tendo, se calhar, nada a ver um com o outro se uniram nas pequenas coisas, no estarem perdidos, num sítio que lhes é estranho, com uma velocidade própria que eles não conseguem (e talvez não queiram)acompanhar. A insónia dos protagonistas dança a valsa dos desalinhados ao som de uma banda sonora dolente (que vai desde uma versão karaoke de "More than this" dos sempre veludo Roxy Music até uma canção lindissima dos My Bloody Valentine acabando com um brilhante "Just like honey" dos The Jesus and Mary Chain). Será o amor um lugar estranho como diz o título? Tenho a certeza que o segredo que o personagem de Bob Harris murmura à diva Scarlett responde a isto...

Perante o filme, a minha mente fértil começou a trabalhar quando deveria de estar a preparar-se para dormir. Não serão os professores que saltitam de escola em escola, uns lost numa colocação qualquer, vítimas de um qualquer jet lag educacional ( engraçado como os meus colegas acham sempre piada a este conceito) perdidos num mar revolto de amizade que começam, crescem e que quando estão em ponto de caramelo são abruptamente ceifadas pela raiz (que seria de nós sem o messenger para comunicar). O poeta dizia que a casa dele era onde estava. Eu replico, dizendo que já não sei onde estou, quanto mais onde é a minha casa!

Começo a pensar onde irei parar para o ano que vem e dá-me pena de deixar mais uma vez, os excelentes amigos que arranjei este ano ( vénia aos meus colegas de Pedrógão Grande)! Sentado na esplanada em frente à escola, a conversar, tive hoje a primeira sensação de saudade!

Será que vou ser colocado na Escola Secundária de Tóquio? Quem quiser a resposta veja o filme...

O sítio certo

2005-06-19T21:52:00.000+01:00

Hoje o céu amanheceu nublado e sem muito para fazer dirigi-me para a Foz do Arelho, para a praia propriamente dita. No caminho passei por dezenas de pessoas que fziam exercício matinal na via pedonal que liga as Caldas da Rainha à Foz do Arelho. Uns sozinhos, outros aos pares, alguns à molhada, lá iam e eu não posso deixar de os invejar, pessoas que se levantam cedo para usufruir de um pouco de contacto com a natureza. Nunca consegui convencer-me a dedicar-me a 100 % ao desporto e por isso hoje dirigi-me para a praia com um certo espírito de vencedor.
Ainda havia nevoeiro na praia, ao ponto de tornar invísivel as Berlengas (daquelas coisas que gosto tanto de ver em dias de sol como de imaginar que lá estão em dias de neblina), resolvi caminhar em direcção à Aberta (nome corriqueiro dado ao ponto em que a praia acaba e deixa entrar a água salgada em direcção à Lagoa), contente por me ter lembrado de carregar o Ipod com uma selecção de clássicos musicais (finais de sessenta até ao electro por xunga dos eighties, sim, coisas tipo Erasure, Sandra, Falco outras que tais).
Uma das coisas que me fascina mais na música, é descobrir o sítio certo em que cada uma encaixa na minha vida. Às vezes é fácil, uma canção lembra-nos um dado acontecimento, local ou pessoa e nesse caso, está resolvido o problema. A canção X pertence ali e ponto final. O enigma está concluído. A dificuldade surge quando temos um a canção que gostamos e não assenta em nada da nossa vida. Mais grave, se essa canção for uma das nossas preferidas.
Serge Gainsbourg canta "Je t'aime, moi non plus", duas divas fizeram a parte vocal feminina. A primeira, Brigitte Bardot acabou por ser deixada para trás por se considerar que os seus gemidos na canção eram demasiado...reais. A versão com a Jane Birkin foi a que vingou. Mas eu, prefiro a versão com a antiga bomba sexual, actual protectora dos animais, a Sô Dona Bardot. E hoje, sentado, enquanto olhava para o mar e para dois ou três pescadores que tinham passado ali a noite à espera de coisa nenhuma, descobri o lugar da canção amargurada do Gainsbourg que muitos juram ser a sua canção de amor preferida (embora o tema verse precisamente o contrário). O lugar desta canção, para mim, passa a ser uma praia semi-vazia (já lá vai o tempo das praias desertas) dominada pela bruma. Pode ser a praia da Foz do Arelho ou uma outra qualquer dominada pela solidão. A praia pode ser o sítio mais solitário do mundo. E a música faz um jeito nesses lugares.

A ver de seguida: "Lost in translation" Nunca vi este filme de propósito até o comprar em dvd por ter a firme convicção que vai entrar para o Top10 dos filmes da minha vida!

O desvio do abismo

2005-06-15T14:55:00.000+01:00

Friedrich Nietzsche sempre foi um dos meus filósofos preferidos, não tanto pela filosofia em si, mas por me parecer que tinha sido um homem amargurado e sofrido ao longo da vida.
Uma das frases que gosto mais tem origem neste alemão diz o seguinte:

"Quando olhas para o abismo, o abismo também olha para ti!"

Hoje lembrei-me de referir esta frase numa turma de 8º ano e recebi uma frase/pensamento em troca que faria qualquer filósofo corar de inveja. Aqui fica a citação deste meu aluno:

"Se eu fosse a cair no abismo e ele se desviasse, será que eu caía no chão!?"

E eu? Quase que caí ao chão!

A mula e a noiva

2005-06-12T20:17:00.000+01:00

Não há estórias como as algarvias. Aqui fica a última que ouvi.

Há muito tempo era costume as noivas irem de mula para a igreja onde casavam. Numa dada localidade algarvia, aconteceu o seguinte: a noiva ao chegar à igreja não cabia na porta porque estava em cima da mula. No adro da igreja logo apareceram as mais diversas teorias para solucionar o problema. "Se calhar é melhor cortar a cabeça à noiva para caber na porta!" disse um. Outro replicou: "Não sejas parvo, o melhor é serrar as pernas à mula!". Ninguém chegou a ouvir o idiota que lá do fundo murmurou: "E se ela dobrasse um poucochinho a cabeça?"

Em pleno Junho nevou na minha cozinha!

2005-06-08T23:05:00.000+01:00

Que a uma distração podia ser a morte do artista, eu já sabia. Agora que podia chegar ao ponto de em segundos eu dar com a minha cozinha envolta numa névoa de farinha (claro que para agravar era da mais fina e por isso mais difícil de varrer) enquanto o meu filho saltitava alegremente a cantar algo era algo que fugia à minha galopante imaginação. Lá fora, a temperatura continuava nos trinta e muitos graus e o chão da minha cozinha estava branco.
Saindo naturalmente ao pai em alguma coisa, o meu filho é um desastre, uma coisa que cai, outra que escorregou, enfim. Numa coisa é original, nunca repete o mesmo erro duas vezes...invete é sempre erros novos. Num mundo de fotocópias...orgulho-me dessa originalidade dele!

A aclamação do Cromo Bom

2005-06-08T16:56:00.000+01:00

A época de testes fornece-nos pérolas deste calibre:

Questão: Quem foi aclamado rei de Portugal depois de finda a dinastia filipina?
Resposta: Oliver Cromwell.

Vocês não sei mas quanto a mim, rendo-me!
Quem me dera ser como o meu amigo Borges, que tem alunos do 5º ano que lhe entregam trabalhos em alemão.

Banda Sonora: "As Quatro Estações" de Vivaldi (lá fora definitivamente a parte que está a tocar é a do Verão).

P.S. Esta banda sonora é dedicada ao Borges!

Sobrevivência

2005-05-31T16:26:00.000+01:00

Ao falar com o meu amigo Manel após algum tempo sem sabermos o que o outro andava a fazer recordei-me de uma história passada em Ponte Sôr, onde demos aulas durante um ano.
Uma noite, refastelados no sofá a ver o noticiário ouvíamos uma informação sobre a queda de um avião saiu-se com essa: " Eu nunca andei de avião mas tenho a firme convicção que se fosse num que caisse ia sobreviver à queda!" Estupefacto, não consegui articular nada mas até hoje nunca ouvi uma afirmação que contivesse tanta autoconfiança. Impressionante!

Serra da Arrábida

2005-05-29T19:28:00.000+01:00

A propósito da vitória do Vitória de Setúbal na Taça de Portugal (fiquei muiiiiiiiiito contente) ocorreu-me que gosto muito da zona de Setúbal. Não propriamente da cidade em si, mas sobretudo da Serra da Arrábida. Tenho cá para mim que deve ser dos sítios mais bonitos do mundo. Num dia de sol, parar o carro no cimo da serra e olhar aquele mar azul (dos azuís mais bonitos que existem), o contraste com o verde da mata (que tão maltratada tem sido), a areia que abraça a península de Setúbal (um dos melhores sítios que existem em Portugal para ir a banhos), tudo isso transmite uma sensação de calma agradável. Ainda existem sítios bonitos.
Típico de Setúbal, é ainda um dos meus pratos favoritos: choco frito. Quente, acompanhado por umas batatinhas fritas (que se lixe o colestrol que a vida é feita de prazeres) sabe muito bem e recomenda-se.

Cherokee

2005-05-25T21:52:00.000+01:00

Uma das melhores recordações que tenho de Zamora diz respeito à discoteca Cherokee! Fascinava-me pedir qualquer coisa para beber a alguém no bar com penas na cabeça à índio! Um rectângulo no meio da cidade, com saídas de emergência algures por ali, cheio de fumo e aquele som... ai aquele som. Ninguém a não ser os espanhóis consegue misturar um "Final Countdown" dos Europe (vinte anos depois) com uma qualquer xaropada castelhana. E o efeito que aquilo faz? Ver os Manolos e os Pacos e as Lolitas com as outras centenas de espanholas Maria qualquer coisa (encaixem aqui os nomes de santas que quiserem) a cantar algo em inglês é algo que faz qualquer português sentir-se vingado pelos 60 anos de domínio que nos impingiram há uns séculos atrás.
Uma noite no Cherokee, não vou esquecer que às 4 da manhã de um qualquer dia de semana, alguém queria fechar e uma molhada de gente vida de Moncorvo (incluiu paragem em bloco da caravana de três carros pela Guardia Civil) a saltar em cima de um mini-palco e eu a tentar convencer o DJ que ninguém saia dali enquanto ele não tocasse o "Daddy Cool" do Boney M.
O homem não percebeu... mas lá tocou uma coisita dos Abba!

banda sonora: a grande música que acompanhava Sonny Crockett no "Miami Vice"

Era uma vez um rio no Mónaco

2005-05-19T19:03:00.000+01:00

Nestes quase dez anos de aulas já ouvi, vindo dos meus alunos, muita pergunta estranha, disparatada, digna de x-files e algumas até... estúpidas, mas nunca nenhuma vai ultrapassar esta:

Póvoa de Santo Adrião 1996, turma de 7º Ano

Questão:

"Professor, existe algum rio substerrâneo no Mónaco?"

Esta foi directamente para a gaveta dos problemas insolúveis. Ainda hoje estou para saber que raio de rio será esse?

Presunto

2005-05-18T09:53:00.000+01:00

Adoro presunto! Já os provei das mais diversas origens, nacionais e internacionais (e aqui tenho de recordar obrigatoriamente a experiência de degustar presunto de vaca num restaurante subterrâneo algures no centro da Turquia). Esta experiência turca foi enquadrada num jantar recheado de iguarias otomanas como por exemplo, folhas de videiras estufadas enroladas com arroz entre outras dez entradas. Regado com sumo de visne (significa cereja em turco, a única palavra que realmente decorei) e Raki, uma bebida nacional, irmã gémea do fogo (50º) que se come com grão de bico torrado (substituto do amendoim)! Estupefacto, assisti a um turco a desossar um borrego que posteriormente foi servido com couscous!
Voltando aos presuntos, o melhor que provei até hoje foi o presunto de uma aldeia transmontana denominada S. Lourenço (perto de Chaves, na estrada que liga a cidade flaviense a Valpaços). Cinzento por fora, delicioso por dentro! Tenho dito!!!

100 % Arábica

2005-05-13T13:57:00.000+01:00

Quem me conhece, sabe que tenho um fascínio especial por situações bizarras, estranhas e improváveis. Sempre fui assim. Numa fotografia qualquer gosto mais de olhar para coisas tipo marca da lata de atum que fulano A estava a segurar ou o nome da pastelaria onde o personagem B está sorridente a lambuzar-se com uma bola de berlim. O pormenor interessa-me mais do que o todo.
Hoje, durante a normal e cada vez mais monótona viagem de carro, levei com uma carga de água, daquelas em que não se vez nada à frente. Dentro do automóvel, deliciava-me (não tanto pela qualidade sonora) ao som de música árabe (mesmo que possa ser designado de protopimba do Magreb).
Khaled e Cheb Mami (o disco chama-se 100% Arábica) como som ambiente durante um dilúvio pareceu-me tão estranho ao ponto de apostar que mais ninguém no mundo estaria numa situação igual. E essa é uma boa sensação... a de exclusividade!

Código DaVinci vs. Código DiCaprio

2005-05-06T12:06:00.000+01:00

O dia-a-dia de um professor é frequentemente atingido pela estupefacção! Uma das últimas aconteceu durante uma aula sobre o Renascimento. Falava desse desconhecido, Leonardo DaVinci e do seu quadro "Mona Lisa" quando alguém disparou:

"Mas esse tipo não tinha morrido quando o Titanic afundou?"

Kate Winslet como Gioconda pintada por Leonardo DiCaprio! Tenho uma imaginação fértil mas esta nunca me tinha passado pela cabeça.

Sporting !!!

2005-05-06T00:38:00.000+01:00

Depois do jogo de hoje, tenho a firme convicção de que um dia, o meu clube vai matar-me do coração!

Estas vitórias são as que sabem melhor. Prova viva que mesmo perdendo a batalha (derrota no jogo por 3-2) se pode ganhar a guerra (eliminatória transposta e presença na final de Alvalade)!

Um aparte: Este campo do Az Alkmaar fez-me recordar as tardes de futebol no Campo da Hortinha localizado em Alhandra sobretudo as casas de banho onde o pessoal mudava a água às azeitonas antes de marchar para o bar onde adultos aviavam minis e os putos como eu bebiam "Rical" de laranja ou ananás. Para comer ... sandes de courato!

Intro:( The Beginning pt. 2)

2005-05-04T22:40:00.000+01:00

O nome. Após alguns dias a pensar no nome para este blog e sem resultados visíveis (os risos dos meus colegas de Pedrógão Grande comprovam-no sem grandes dificuldades) lembrei-me de uma palavra que sempre adorei desde o primeiro dia em que a ouvi: canhona.

Canhona quer dizer ovelha em mirandês! Esta palavra está intimamente ligada ao primeiro sítio onde dei aulas longe de casa (corria o mês de Setembro de 1997). Quem ma ensinou também me lembro perfeitamente, as minhas duas grandes amigas Claúdia e Luísa (que saudades da bôla da tua mãe)! Divagarei noutros dias, sobre as minhas aventuras mirandeses e as loucas incursões em território espanhol (que saudades de Zamora e os seus pitorescos spots).

Voltando às canhonas. Sempre gostei de ovelhas (embora não perceba um boi de ovelhas) e ainda mais de ovelhas pretas, apesar de ter a sensação que nunca vi nenhuma que fosse preta, escura, negra, farrusca. Para mim as ovelhas negras sempre foram castanhas (de vários tons). Aprendi também em Miranda do Douro, que dá sorte (a quem, nunca entendi) ter uma ovelha negra no rebanho e que por isso todos (se calhar é melhor escrever quase todos) têm ovelhas negras.

Ser ovelha negra significa também estar fora do rebanho, posição que sempre apreciei. O nome está explicado: canhonapreta

banda sonora: Chris Cornell a cantar "Sunshower" retirado da banda sonora de um filme fabuloso chamado: "Great Expectations", "Grandes Esperanças" em português.

Intro (The beginning pt.1)

2005-05-04T21:21:00.000+01:00

O objectivo deste blog é o de ser deposítário dos meus devaneios. Aqui pretendo deixar a marinar tudo o que me passar pela cabeça (desde que ainda me lembre quando chegar a altura de escrever).
Sendo eu um dos muitos professores que deambulam pela Lusitânia ,tipo fantasma de castelo assombrado escocês, sem correntes mas com lençol, (roupa de cama é útil quando se é docente desterrado) já há algum tempo que queria arranjar um modo de ir contando algumas coisas que vão acontecendo, novidades ou coisas passadas, saudosismos, coisas que ficaram da minha vida de professor que tanto gosto.
Os principais alvos/destinários dos meus delírios vão ser os meus camaradas de luta (nunca vou esquecer que alguns dos melhores momentos da minha vida foram passados com colegas das escolas por onde passei), os meus alunos (antigos/actuais) sobre quem há tanto para contar (preparem-se para a vingança :-) e em última instância todos aqueles que quiserem gastar um bocadinho do vosso tempo a olhar para aqui. A todos desde já o meu obrigado!!!

Por agora é tudo! Próximo capítulo: a origem do nome do blog!